«Что такое рисование? Это умение пробиться сквозь железную стену, которая стоит между тем, что ты чувствуешь, и тем, что ты умеешь».
Винсент Ван Гог
Какой то странно-грустный стиль порою у стиха;
но, ведь я, точно, оптимист… Страдают лишь слова…
И, вроде,.. точно… Не грущу, не маюсь я хандрой.
Я — это солнце в облаках; и — буйство, и — покой.
Как эту стену лбом пробить, меж чувством и умом?
Или с умением не то?, иль с навыком облом…
Ах! Да! Дарован ли талант? И с новизной ли,.. то?
Любой критиковать горазд, легко найти - за что.
Твои слова ведь не твои, их кто-то произнёс.
И про любовь всё-всё сказал, и доводил до слёз.
И написал давным-давно на разных языках
о тайнах, безднах, кораблях, о странниках, холмах;
об океанах и морях, о небе, о луне;
о детях, взрослых, стариках, и о самом себе.
Пусть графоманом назовут, и плагиат найдут,
раскрутят, если денег дашь, и тут же оплюют.
Про те потребности, не те, про конъюнктуру, спрос,..
про своевременность, конфликт, осмысленность и рост.
Оценят, взвесят, разнесут; читать не станут... Пусть.
Я, всё равно скажу всё то, что разрывает грудь.
Боль-счастье сердца моего, путь разума, пыль дум,
житейский опыт-дурелом, мечт и желаний бум…
Ведь стаи перелётных букв слетаются в слова!
Мой посещают ноутбук, для буриме, под бра.
И рассыпаются в рассвет снежинки с ноября!
Их звёздный водопад из роз - реальность для меня.
И каждый пасмурный четверг; неповторимость ив;
ковёр кувшинок, гладь пруда, затоны и залив.
Нектар из диких трав и слив; и на крючке налим;
и в язвах после зим асфальт, болеющий до зим.
Безбрежность горечи степей оставив навсегда
в комфортность улиц городских вселилась пустельга.
Огрызок яблока «ранет» воробышку — еда.
А мышь, домашнему коту, лишь фитнес, да игра.
Мир, он бескрайний океан; корабль; протухший трюм -
ведь в сажу ясный день одет; уродлив и угрюм.
Палитры красок полон день и чернота — не ночь.
Здесь, каждый миг приходит в мир, тождественная плоть.
Чтоб свой, единственный, огонь зажечь, нести, и мочь!
Создать, свершать, дарить, рожать, спасти, и возродить.
Оставить здесь, и расплескать, в фотоны дух и слог.
Пороком слыть, чертовкой стать, в чЁм Человек не Бог?
Такой как я не видел Мир, и не увидит впредь…
Плохой, хорошей, ни к чему… не знать, не разглядеть.
Неповторима,.. (хоть геном, всех шифров ДНКа).
Уйду, легко. Ведь смерти — нет. Иллюзия одна.
А он придёт. Как я. Иной… Вдохнёт и тень, и свет;
Вновь, в паутинках вечных букв, откроет наш секрет…
Он сложит странность, и восторг, и магию волхва…
Поэт! Откроет Миру все, мои, уж не мои…
Слова.
Октябрь-ноябрь 2017