Мой стих нелоялен к чужому эго,
взрезает его, как масло...
и ищет идею его, эгрегор
и то, что в груди погасло.
На голос откликнется - жгучих звуков
насыплю в снега ладоней.
Но чаще пугаются. Это - мука...
Как будто стихи - полоний.
Как будто от них стекленеют мысли,
ломаясь, как тонкий хворост.
И в пыль превращаются даже числа,
и можно не помнить возраст.
И можно...Как странно, но можно много,
всего, что бесценным было,
но вышло за стены его острога,
как дым...И вовне остыло.
А тут окаянно ожгут нарочно,
как будто оно пропаще...
Глядишь и очнется. Очнется точно.
И сильно и настояще.