Хоть убей, *не ложатся стихи на бумагу*,
клокоча и бурля, где-то очень внутри.
разливаясь по венам...
Бродячей дворнягой,
воют, выход ища, от зари до зари.
Ночь болезнь обостряет, — накрутит сюжетов,
ей законы не писаны, — как это?, вспять!?
Сумасшедшей такой, ей рассвет ф и о л е т о в!
И она не привыкла своё отдавать.
Так рождаются судорог нервные всплески,
чемоданом без ручки, что выкинуть жаль,
и нелепостью дикой сражают гротески,
умножая и сея тоску и печаль.
Ты, прозрев, понимаешь,— кому это нужно, —
оголённые чувства твои напоказ?..—
Лишь тебе!..
А читатель, пройдя равнодушно,
пролистает тебя, как случалось не раз...
15.03.2018