Отпели и вчера похоронили.
Шесть выстрелов. И тихое «прости».
Снег на цветах, в душе и на могиле.
И не хочу – но надо отпустить.
Ты где-то там, в сияющих чертогах,
А может, как у греков, – за рекой.
И я прошу неистово у Бога,
Чтобы тебе он даровал покой.
Слова друзей, звучавшие на тризне.
Я соберусь – и тоже помяну...
Но мне не выплакать за две ближайших жизни
Ни боль мою, ни вечную вину.