Мы сами творцы своего мира:
Как представим, так и будет.
И наша душевная лира,
Играет по нашим нотам и нас будит.
Мы сами рисуем палитрой цветов,
Все то, что пожелаем.
И, если даже реальный мир не таков,
Все - равно с собой во что - то играем.
Ловцы случаев, событий и ложных преград,
Мы, боремся с тем, чего сами хотим.
Продолжаем строить призрачный град,
Из того, что в жизнь говорим "воплотим".
Но рушатся стены нашей вселенной:
Мы тратим жизнь на что - то другое.
Грезы улетают в пасть пропасти тленной,
Постоянно мешает что - то иное.
Откладывая все на потом,
Мы предаем свою кисть, свое дело.
Говорим "на следующий день", но чуем нутром,
Что все опять куда - то улетело:
До нового утреннего восхода,
Когда солнце высоту набирает,
Когда просыпается природа,
Когда шум воздуха долетает.
И мы начинаем все с начала:
Тратимся попусту и не хотим свернуть.
Стоим возле своего причала,
С которого боимся "рвануть".
Да, мы рисуем красиво,
Но часто не имеем сил на прыжок.
Легче остаться со старым, что может и мило,
Впиваемся зубами в свой "островок".
И лежат в чулане души в пыли силуэты,
Наших произведений, наших картин:
Живопись, натюрморты, портреты
Но мы говорим "воплотим".