***

Не течёт, не бежит строка,
Перебои в поставках рифм.
Не ложатся они на ритм,
Ни одна из них не бодрит,
Чтоб естественна и легка.

Еле-еле они ползут
По три чайные ложки в час.
Как же хочется чтоб, кичась,
Рифмы пенились, и хоть часть
Вызывала привычный зуд.

Только дело не в рифмах. Глядь —
Ни букеты бургундских вин,
Ни большой самолётный винт,
И ни Квентин уже, ни Клинт
Не хотят меня вдохновлять.

Запаршивел и загрубел,
Жизнерадостен был, стал чёрств.
Не пойму никак, что за чёрт,
Вроде жизнь как всегда течёт —
Духом чёрен, хоть рожей бел.

Я, хоть внешне как был на вид,
Никогда ничему не рад.
Ежедневной рутины раб,
Жду, когда суету поправ,
Меня что-нибудь вдохновит!