в этом городе все часы спешат.
два шага вперед и ни одного назад.
аритмия всех нас превращает в быль.
давно загорелся и не потух фитиль.
на моих шесть тридцать и пора вставать
в мясорубку дней, всем остальным под стать.
водопадом вниз, осыпаясь ко дну,
из сосуда в сосуд песок льется к песку.
и пока пустыней не заполнился взгляд,
необходим, как воздух, на грудь разряд.
если ищешь смысл, а находишь О,
считать ли смыслом то колесо,
в котором бежишь каждый день сурком
под максимально быстрый удар в метроном.
и однажды, вернувшись в коробку из стен,
под свист фитиля, спроси у себя:
"зачем?"...
2017