Грустно горят мосты,
рвутся по швам мечты,
скорбно стоят кресты,
на бугорках цветы.
Воет душа от боли,
жизнь ничего не стоит,
разум погас в неволе,
тешится в алкоголе.
Лучше наверное было бы,
если бы, пыль- погладила быль,
а мама раму не мыла бы,
не сомневались бы- мы не рабы.