Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
Январь 1917, Петербург – Анна Ахматова
-----------------------------------------------------------
NEXT
Бумага пахнет васильками
С залива льётся благодать…
Ах, Боже мой, какая стать…
И свет, меж строчек со стихами
Соль на губах, серебряно и скупо…
По Питерски и сиро, и серо…
Зелёное сукно глядит в зеро
Протяжный дым раскачивает купол…
Под вечер, к ночи, холодно до снега…
Сибирский май, четырнадцатый год…
Как время коротко и что нас вскоре ждёт
Спиралью клонится и Альфа,и Омега…
Сирень отравлена, тяжёлым духом веет
Смешалось всё, цветенье и угар
Так мимолётен первый в жизни жар,
Как дар, к которому душа благоговеет…
И помнит до последней капли крови
Дыхание и смерти, и любови…
2014 27.05