* * *
Спешит вперёд река времён,
и вдаль несёт её теченье
сны ни о чём и смелый сон
о счастье и предназначенье.
Уносит всё лихой поток,
что дорого и невозвратно, -
лица любимого цветок
в саду, где солнечные пятна
меж ветками слились в узор,
дрожа от нежного испуга.
Тех губ чуть слышный разговор,
тех лепестков весенних вьюга
ещё как будто бы живут
в сознании, в предзимья нишах...
Но струи времени несут
на тёмный и безмолвный суд
всех,сном блаженным согрешивших.