Зима. Февраль, уж скоро март,
и телевизор этот.. smart...
Кандидаты в президенты
собирают дивиденды,
пусть трудятся, пусть выясняют,
пусть только облик не теряют.
Но тётя ксюша и явленье,
ну просто чудные мгновенья.
Как умилительно вещают,
о пользе нашей всё твердят,
но ощущенье возникает,
такое чувство, что смердят.
Слова , что их уста пасут,
весьма предательством несут.
Подсылы, вы уж не смешны,
а омерзительно скучны,
как тот предмет, в ночном горшке,
что вынесть ночью, право лень,
и гадко видеть в светлый день.
. . .
Зима. Свежо, чуть даль синеет,
мерцает иней на ветвях,
и взгляд весны, ещё не смеет,
снега тревожить на полях.
Сосулек влажные ресницы,
ещё не плачут. Снег пушит,
под ним российский символ спит.
Февраль к исходу.Солнце вяло.
Природа дремлет, и устало,
туманит над рекой мороз,
нам щекочя привычно нос.
Эфир про выборы судачит,
пусть каждый знает их исход.
Шуты в инете нас колпачят,
собачка ксюша злит народ.
МОК гадит, бьются олимпийцы,
за флаг редеющая рать.
Опять нам санкциями тычут,
уже не зная где солгать.
Труба толкает газ в Европу,
российский, с недр родной земли,
пущай "друзья", погреют попу,
похолодели феврали.
Восток уклад привычный рушит.
Вассал уж прежний плохо служит.
Эх, мир, куда то ты идёшь,
одну Россию не поймёшь,
не встроишь в ряд и не проймёшь.
Как в старь, постясь и помоляся,
всех отправляет во свояси.
К истокам бы оборотясь,
давно с себя стряхнула грязь.
Народ кто в лес, кто по дрова,
да к уху, что несёт молва.
Молву же варит зарубеж,
за ради распри, нас промеж,
потом в тираж, на спор в курилке,
чешите бойкие затылки.
Война пороги обивает,
пока Россия отбивает,
мечём на дальних рубежах,
и у себя на площадях.
Народ покуда не кипит,
но всё к тому уже лежит.
Пора, пора, пора менять,
садить, крепчать, детей рожать.
Свой рубль крепить, своё любить,
доллары к чёрту, позабыть.
Война уже нам жжёт порог,
рядится нам, никак не впрок.
Всё жёстче ход, острей игра,
и ставка в ней всего одна:
России быть или не быть?
Никто не может уступить.
Скрипит зубами гегемон,
не может нас задвинуть он.
А мы ему, бельмом в глазу,
глобально дутому тузу.
Не хочет в стойло их Иран,
упёрлись Турки в Курдистан.
Куда ещё пойдёт Афган,
а с ним растерзанный Ирак.
Всё как то в Африке не так.
Китай с Кореей с каждым днём,
стоят всё твёрже на своём.
Арабы мутят, всяк своё,
конечно каждому своё,
всё ближе сердцу, чем враньё:
про Путина, кремлёвский след,
про этот гендерный балет.
Здоровым людям, что за бред,
тошнит, уж слов порою нет.
Всё краски резче: да иль нет.
Всё выбор жёстче, с каждым днём,
стоим всё твёрже на своём.
Куда, куда то мы придём..
А Янки, тихо не сойдут,
демократичный наш хомут,
во злобе алчности своей,
испортят нам не мало дней...
Оставим...
Многих подвиг ратный,
есть повод вспомнить нам друзья,
под снег и вьюгу февраля.
Дай им, обители святые,
пусть будет пухом им земля!
А нам бокалы налитые,
носки и пена для бритья...
23 февраля - 6 марта 2018 г.