Старая книга на полке стояла.
И в окружение новых страдала.
Пыльными жёлтые стали страницы,
Блеск глаз восторженных редко ей снится.
Помнит она, как её создавали:
Месяцы, годы ночами писали.
Рукопись правили, рвали, сжигали.
В ящик, как в ссылку, порой отправляли.
Как иллюстрации к ней рисовали
И по старинке вручную набрали.
Как потетрадно машины сшивали
И в переплёт дорогой одевали.
Золотом надпись оттиснули ярко.
Не было лучше, ценнее подарка.
В скольких руках книга перебывала.
Мыслью, сюжетом, строкой восторгала.
Люди рыдали над ней и смеялись,
Думали, верили и сомневались.
Как фолиантом её называли
И на цитаты к стихам разбирали.
Что–то чинили, как-то латали,
Но от присутствия не избавляли.
Славы и чести сполна ей досталось.
Жаль – только имя теперь и осталось.