Это не вечер,
Когда нет тоски.
Это не свечи,
И не виски
Горят на фронтах лба.
И не слезы текут по щекам.
Это как счастливое да,
И светом по глазам.
На небе нет звезд.
И свитер размок от влаги.
Хоть рябины гроздь,
А сердце-оригами:
На вид-простое,
Но все-в кровь.
И жду что то такое,
Что повториться вновь.
И настолько больно,
Словно бежать вверх
Босиком на холме,
По стеклу.
Вечная Одиссея.
Возвращаясь домой,
Заикаясь,потея
Говорить с тобой.