Нет сил писать стихи, дышать.
Я устала вновь и вновь всё повторять:
Ошибаться в людях,
Молча умирать.
Ведь я поверила тебе,
Что ложе страха ложно,
Что ты влюблён в меня,
И вместе всё возможно.
Твои глаза вошли в мои,
Твоя рука сошлась с моей,
Наши мысли слились воедино,
А чувства всё-таки порознь.
Знаю, ты устал быть врозь,
Но я хочу тебе помочь.
Боюсь, что этого тебе не надо-
Ты получил, что так хотел.
Возможно, разум обомлел,
И появились снова холода,
Что убивают твою личность,
Ни капли не щадя.
В очах твоих осколки прошлого,
Что не дают спокойно спать.
Но, прошу, сними оковы тёмного,
Позволь же образ поменять.
Знаю, прирожденный театрал,
Менять же образ-лишь азы.
Но данный облик ни к чему,
Ведь он погубит жизнь твою.
Поверь, я вижу этот самый свет,
В который ты весь полностью одет.
Он позволил вникнуть тихо, безнадёжно,
А теперь уйдёшь ты?
Как ничтожно...
Не держу тебя я, не держу,
Но только знай, что я приду,
Когда прошепчешь моё имя вслух.
И я приду, взгляну и обниму,
Помогу всем чем только смогу.
Быть может, справишься один,
Но крик души неутомим.
Уйдёшь ты тихо, ни сказав ни слова,
Но я-то знаю,
Что в глубине тебя "такого",
Хранится способ выхода из комы.
16.03.2018