***

Как река каждый год в половодье,
Рефлексией растекся своей.
Я по жизни стал неугоден,
А вопросы её всё трудней.

Каждый шаг, каждый вздох - будто подвиг.
Путь тернист, сколько там впереди,
А в руке лишь изношенный посох
Из сомнений - смогу ли дойти.

Из ответов на сотни вопросов
Всё равно мне неясен маршрут.
Вдруг не там до сих пор меня носит -
Мысли эти мне душу и рвут.

Может, это обычное дело,
Не один я в раздумьях таких.
Все мы врозь, кто робея, кто смело
Натыкаемся на тупик.

Есть счастливчики, нет ли, не знаю,
Кто ни в ноги, ни по сторонам
Взгляд ни разу свой не бросают,
Но находят тропу в свой Храм.