Живёт в ивановской глубинке
Поэт прекрасный - Ян Бруштейн.
Там лун озёрных половинки
От стольных далеки ушей.
От телеглаз и телекамер
Далёк ивановский поэт.
Он топит печку, сам руками
Налаживает тихий свет.
Лишь гулкогласые собаки
Хвалу поэту воздают:
Он кормит их, сквозь буераки
Все псы сбегаются в уют,
И ничего - пройдут метели,
А там, глядишь, и вновь тепло,
Грачи вернулись, прилетели,
От звёзд в черёмухе светло,
И Ян в ивановской глубинке
Напишет ясные стихи,
Где с солнцем смешаны пылинки
Чердачной трепетной трухи,
Где журавли курлычут в далях,
Где ласка сов леса хранит,
Где о космических печалях
Кукушкин лён грибам звенит,
Где зов лягушек по болотам,
Где песня радостной души...
Вот как-то так, и отчего-то
Поэт в столицу не спешит...
Живёт в ивановской глубинке
Поэт прекрасный - Ян Бруштейн.
И нерушимые стишинки
К нему рулят от всех вещей...