Не странно ли, хорошие всё люди,
но пара слов и вот уже они
прут друг на друга, словно танки, грудью,
как у зверей, клыки обнажены.
У мужиков, у баб срывает башни –
не до манер, инстинкты правят бал.
«Кто победит в той битве рукопашной?»,
– «Никто из них», – сказал мне аксакал.
«Я долго жил, узнал немало тайн я.
И – главная (молчать давал зарок!):
всё в этом мире – призрачно, случайно,
всему на свете свой отпущен срок.
В любой победе – пораженья зёрна,
незримые, но только до поры,
наступит день, и красный он и чёрный,
когда вновь в дело вступят топоры…».
Его слова в душе рождали бурю,
а как же быть с победою добра?
…В саду Нескучном наша десантура,
справляла праздник чести до утра.
Сидели парни, упираясь лбами;
не горы мышц, а непреклонность душ
им не позволит сделаться рабами,
хоть ты их, время, танками утюжь.
Не прав старик, не всё подвластно тлену,
и кровь пролита на полях не зря –
не зарастают шрамы поколений
в грядущих душах, исподволь искря.