Мой пистолет поперхнулся пулей,
Не успев застрелить последнего демона.
Во рту догорают фраз едкие угли,
В бреду холодном наспех съеденных.
Горсти страха — пережить завтра,
Вытоптать разум, нагулять кошмары.
Каждый момент — классика жанра,
Торг за причины как на базаре.
Выколоть все лиловые окна,
Замазать бутоны бежевой краской,
Кончиком мысли терпение лопнуть,
На глазах затянуть сильнее повязку.
Восемь углов таращатся слепо.
Стены вокруг — зеркала в отпечатках.
Воронкой стекается замкнутый эпос.
В мозоли стирается больная сетчатка.