Кружится лист,
последний лист-
под гул берез,
под ветра свист.
А на крыльце
звучит гармонь...
И тянешь ты к нему
ладонь.
Он близок был
и улетел,
его поймать ты
не сумел.
Он так спешил-
короток век.
Ложится лист
на белый снег.
Лежит холодный,
неживой...
А ты качаешь
головой:
-Зачем тогда ты
улетел?
Я так согреть
тебя
хотел!