Да, я не Пушкин и не Есенин.
Возможно, даже вовсе не поэт,
Но часто под волнами ночи сенью
Я чувствую души моей полет.
Не спится, мучает бессонница.
И мысли роем пчел кружатся в голове,
За их полетом что-то явно кроется
И строки ровными рядами летят ко мне.
Как будто кто-то приоткрыл окошко
На небе звездном, рассыпая грусть.
И подарил горсть строчек мне немножко.
Мол, пусть уж пишет, коли хочет. Пусть.
Благодарю за сей подарок ценный,
За тот восторг и радость бытия,
За счастье, мне подаренное цельным.
Смогу ль в ответ стихами оплатить их я?