С годами больше понимаешь, что ты обязан всем и вся,
и жизнь свою не проклинаешь, и философствуешь не зря.
О чём писать? О выборах, народе, о наконец, проснувшейся природе. Поэт давно сказал, что глуп народ. И часто мрачен, безутешен. Скорбит, что вымирает род. И, как всегда, глумлив и грешен. Игрив, как малое дитя, и в простоте своей наивен. Надеждой жив, живёт пока, а там, бог даст, коль не противен.
Ещё, чтоб не было войны. Твердят, и помня убиенных, России верные сыны не забывают лет военных...
О чём писать? О жизни подлой, бренной? О том, что катастрофа во Вселенной. Что жизни угрожает на Земле? Пришельцы, пролетающие мимо. Весна, капели, леса пантомимы. Морозец в ночь, и вновь не спится мне. И будоражат прошлого картины, и запахи свежи лимонов, мандаринов. Герои Чехова и Бунина под боком, живут, погрязшие в интриги. Мои друзья надёжны, это-книги. Мне важно то, что ходят все под Богом.
19 марта 2018 Х.В.