***
Комья глины на ладонях
и на фартуке цветном…
Потому и вечно стонем,
что в смирительной
живём;
а, чуть что, –
грешим на глину,
на воздержанность
Творца…
Ограниченно счастливым
быть хреново
без конца.
Я –
за месиво с замахом,
как Растрелли во хмелю!
Голова –
не булка с маком, –
с сумасшедшинкой
люблю!
Жизнь люблю!
С забвеньем споря,
и теперь, на склоне лет,
из песка
я замки строю,
против шерсти гладя свет!