В моей руке отсутствует перо златое,
В руках других, что было. И какое!?
Оно писало вечные стихи, баллады.
И день, и ночь, вмещаясь в лады.
Слова поэтов заставляли трепетать,
Надеяться, любить, летать, боятся.
А я?, могу лишь дань почтения отдать,
Смотреть в великие творения, наслаждаться.
Не стоит даже говорить, что был великий век поэтов,
И можно сотни заучить, написанных руками их куплетов.
Как раскаленная печать, остались нам о них воспоминание,
Поэт не может и мечтать, что бы получить подобное признание!