Мало лирики выпало, мало.
Не случилось, меня прости,
ты, страница, меня отстояли
в своё время, Господь и ты.
Жизнь нам много чего обещала,
но красивости обошли.
И давалось ни много, ни мало -
токования все прошли.
Так случилось, что лирики мало,
а заказы всё шли и шли - изнутри
и вовне стараньем,
вы, нелёгкие строки мои.
Оттого-то не побиралась,
коль богатство Ты мне сдарил,
Друг-Господь, и стихи читались,
как-то внове, чрез годы зари.
Годы осени не подбирались, незаметно:
морось, дожди,
где-то солнышко рассиялось,
а была ли ты, реченька-жизнь?
Говорливая утром ранним,
и певучая в росы и тишь.
Ты - была, как упала туманом.
Для душевного лада - жизнь.
А без лада, и это не тайна,
наши праздники не веселы.
Заручилась ты, жизнь, всеми нами.
Каждый в дело отрадно вник.
Отстрадали в любви, понимая,
что не тот человек рядом был.
А других-то не выпало в радость.
И кореньями вверх поплыл -
кряж подмытый житейским цунами,
неумением нашим любить.
Или встречи не те предвещались?
Только те, что Господь учредил.
Мы ведь большее ожидали.
Он от самости оградил.
И от стыдного, края крайнего,
чтобы душеньку не спалил
маловерец, просто зазнайка.
Слёзы гордому - пособи!
Нет ведь слёз-то, гордыня, что слалом,
вот несёшься, а будешь ли жив...
мало лирики вышло, мало,
милосердый Господь, пособи.
Крохи греют, они алмазны.
Греют крохи, лишь перечти.
Прогляди. И есть высшая тайна,
в том что выдано. Сохрани.
Не видна и стихов огранка.
Цензор, правильно, есть внутри.
Он невидимо правит нами.
Правит миром моей души.
Оттого все видны старанья.
И стенания тоже слышны.
Боже правый, а правильно ль, счастье
понимаем мы, дети твои...
20.03.18