До крайней точки, если я дойду,
Когда вам напишу все, что хотела.
Сгорят стихи, как на костре в аду,
Карандаши отдам другим несмело.
Какою стану – это неизвестно,
Но знаю точно, буду я другой.
В обычной жизни мне не хватит места,
И за спиной послышится «изгой».
Пусть странная, и чем-то отрешенна,
Мне кто-то скажет: «Хватит, ты уймись».
Все напишу, и став опустошенной,
Я превращусь в тетрадный белый лист.
Его подхватит теплый летний ветер,
И унесет в пыли куда-то вдаль.
Остановившись только лишь под вечер,
Поистрепав, но мне совсем не жаль.
Совсем не жаль, того, что одинока,
Что отличаюсь чем-то я от всех.
Ведь стала я сама себе пророком,
Суля стихам такой короткий век.