Мы пьём наш раф с сосновых шишек
И с запахом хвои,
А наверху, ты слышишь, слышишь,
Танцуют ангелы мои,
Они нам шепчут: "Тише, тише! -
Садятся на карниз, -
Там ходит бог по самой крыше,
Заглядывает вниз.
Он много видит, много пишет
В блокнотик древний свой..."
И лишь весна нам в спины дышит
И пахнет раф хвоёй.