О чём ещё писать, как не о лете...

Андрей Ивонин
О чём ещё писать, как не о лете,
в бесцветной и промозглой полумгле               
вечерних сумерек, при приглушенном свете
настольной лампы на моем столе,
когда иллюзий пестрые картины
вдруг невзначай проявятся из тьмы
и в комнату вплывут, как бригантины,
среди метелей, снега, и зимы?

О чём справляться, как не о погоде
у хмурого, седого декабря,
когда последний месяц на исходе,
и ветер рвет листки календаря?             
И в четырёх стенах пустого дома,
день проведя в смиренье и мольбе,             
в уютном кресле, в сладкой полудреме,
о ком мне думать, как не о тебе?