Оплакиваю воробья
И мелких городских пернатых.
Мы были птицами богаты -
Их больше не встречаю я.
Молчат весенние кусты,
Земля вздыхает тяжко в плитке.
Мы — безразличны, как улитки,
С природой больше не на ты.
Стригут искусственный газон,
Красоты создают для глаза,
А заодно стригут и разум.
Похоже, нам не нужен он.
Прости же, птах, на нас— вина.
Быть городским — дурная доля.
Лети к земле, где луг и поле,
Где в травах зреют семена.
Где деревенский твой собрат
Тебе совсем не будет рад...