Заколосилась в поле рожь,
июльский день объят пожаром,
и белый клевер за рекой
дурманит пчёл своим нектаром.
Петляет речка меж полей,
своей прохладой зазывая,
а стая сизых голубей
куда-то в небе проплывает...
Вот я по полю босиком
к реке спешу, траву сминаю,
ржи золотистой колоски
руками на бегу срываю.
С разбегу в речку сигану,
подняв фонтаном брызг армаду,
и с наслаждением поплыву -
на сердце и в душе отрада!
С тех пор прошло немало лет,
но часто сон один мне снится:
бежит речушка средь полей,
рожь золотая колосится...
Мы будем видеть эти сны
и никуда от них не деться,
ведь так нам хочется порой
однажды возвратиться в детство...