Поэт дарит другим эмоции,
Никому неведома его душа,
Это невидимая пропорция,
Скрыта на конце карандаша.
Все думают, что улыбается,
Когда пишет веселый стих,
На самом деле слезою давится,
Делая, как художник последний штрих.
Когда все заканчивается,
В своих мыслях одинок,
Потом сидит и мается,
Все ли передать он смог.
Поймут ли его когда-то,
Или сочтут лжецом?
Мол, относится предвзято,
И назовут ли подлецом?
Для читателей все скрыто,
Вся жизнь на кончике ножа.
Чувства его всегда размыты.
Весел был... или текла слеза.