Это так жжется и пенится драмой.
Хмельной подорожник в пыли и крови.
Ищешь опоры растерянным взглядом,
Но это не просьба уже о любви.
Просто что-то уходит, минувшее нежно.
И куда-то уносит. Обиды не в счет.
Память ласкает, тепло и безбрежно,
Но осознание не настает…
Схватить и запрятать. Сквозит именами.
Крупные бусины – детства дары.
Все будет в дальнейшем. Без нас. И не с нами.
Но они еще верят, что мы им нужны.
Красивы, горды, своенравны… свободны.
Жестоко-смелы, ненадежно юны.
Спасибо, что были… Если б верила в Бога…
То, может, его являли б мне вы..