Манишки распушили снегири,
Не улетели, сбившись с расписания,
куст жимолости выбрав для игры,
а мы смотрели, затаив дыхание,
и удивлялись - что им делать тут
гонцам зимы в жилетках в цвет рассвета?
Переживали- вдруг сейчас вспорхнут,
зачем сейчас я вспоминаю это?
У счастья нет размеров, нет мерил,
оценки, категории - все тленность.
Игрушками алеют снегири...
для счастья характерна ежедневность.