Не пишу я частушки. В них мысли волнующей нет…
Показное веселье в стихах – это всё не моё…
Я открою тетрадь. Затянусь дымом злым сигарет.
Затаённая грусть всё покоя никак не даёт…
Сочиню пару строк. Зачеркну и по новой сложу.
Неразборчивый почерк рисует по белому вязь…
Шаг по минному полю, по острому жалу-ножу,
По канату над пропастью…Только бы вниз не упасть…
В лаконичности фраз – нет кокетства, не спрятан гламур…
В простоте бедных рифм верх изящества не отыскать.
Но с ослиным упорством, без выхода на перекур,
Я сижу за столом и стихи сочиняю опять…
Мне Луна улыбается тусклой улыбкой своей,
Полуночные звёзды мерцают в космической мгле…
И всё чудятся волны холодных туманных морей,
И короткая юность в далёкой счастливой стране…
Не пишу я частушки. А, может быть, это и зря…
Нет запрета на радость. Не стоит в унынье впадать…
Ночь уходит во тьму, уплывая, как борт корабля.
На столе до утра остаётся открытой тетрадь…