По снежному скрипу протаптываешь тропу
(Мешок на плечах оценил бы герой Дефо)
И думаешь: посторонним сегодня - Пу,
А завтра - ищи его в вырезках под софой.
И на переезде, когда семафор горит,
А месяц белеет смешным колпаком Пьеро,
Склоняешься прикурить к язычку зари
В не лучшем, но богоизбранном из миров.
Пока глубоко пространство над головой,
Ты веришь: за Си обязательно будет До -
Но крошки склюют, заржавеет из дома гвоздь,
И сердце другое твоей заведут звездой...