На полотне – дыханье свежего мазка,
Что разграничит тени, светотени…
Художник пишет сонм несовпадений:
Здесь в краски радости подмешена тоска,
Закат пурпурный с тайной откровений –
В коктейле грёз твоих с реальностью Небес
Над миром грешным этим, где Иисус воскрес,
Воспев любовь, как первозданный гений.
Блуждающая кисть по полотну тому
Щедра на цвет и движется свободно,
И думается – как Душе угодно,
Где истина – известно Богу одному…
И граней чётких нет - они здесь ни к чему:
Сфумато спрячет их внутриутробно,
И всё, что видишь ты, так бесподобно –
Закат над морем, погружающимся в тьму…
А сердцем чувствуешь уже другой пейзаж
В лучах рассвета с подлинным величьем:
Представишь утро с щебетаньем птичьим,
Промолвив трепетно и тихо: «Отче наш…»