С той стороны окна вызревает ночь.
Ягода бледной луны набирает сок.
Чёрное, пьяное выйдет к утру вино,
с горькими травами, цветшими вдоль дорог.
Ветер ссыпает шорохи в тишину.
Тает фонарь, но холоден рыжий воск.
Ты не оставишь меня в эту ночь одну?
Там, по ту сторону, битые стёкла звёзд.
Дай до испарины, стона, бессвязных слов
чувствовать, как врастает твоё тепло
в тонкие реки вен, за изнанку снов,
в прошлое, где от долгой зимы бело.
Вышептан шёпот до жажды и немоты.
Дай позабыть, что было со мной иной.
Знаешь, как сладок порою бывает стыд?
Пряное, пьяное вышло у нас вино.
Бабочки снов дрожат на краях ресниц,
бледно-лиловыми крылышками звеня.
Ты до утра, до одури первых птиц
в тёплой янтарной дрёме качай меня...