В деревне гавкают собаки,
Поют в сараях петухи,
А я на беленькой бумаге
Пишу старательно стихи.
О солнце в небе, о планете,
О родниках, о том о сём,
О поздней осени, о лете
Пишу я вечером и днём.
Зачем? Тщеславия ли ради?
Я знаю, просто для души.
Хранят блокноты и тетради
Моих чудачеств тиражи.
Кто прочитает их с улыбкой,
А кто и вовсе не прочтёт,
Укажет третий на ошибку,
Четвёртый рифму не найдёт.
Меня услышит, может, пятый
С похожей трепетной душой,
И с теплотою непредвзятой
Вздохнёт над искренней строкой.