Я самый непутёвый сценарист,
Которого лишь видела Земля.
Лежит и стонет мятый белый лист,
Исчерчены рисунками поля.
А где же текст, достойный чтенья вслух?
И где абзац, что вдарит людям в мозг?
И где тандем рассудка с парой рук?
Где зарево, где бешенство, где лоск?
И то, прости, не просто белый лист,
То - дни мои, дорога и - судьба.
И лист, как видишь, безобразно чист
От трусости, да от крутого лба.