Одиночество – какого же ты цвета?
Ты серебро, что стелется в полях,
когда прозрачный свет луны
размножится на зимних тополях,
и рассечется множеством осколков?
А может ты лишь цвета кривотолков,
что слушать не хочу, но догадаюсь,
что где-то они есть.
А может - чернота волны,
что лижет ноги средь упавшей тьмы,
на южных берегах,
где звезды, словно эхо душ
ушедших далеко.
Но мне с тобой легко.
А может я привык?
И ты, как тот родник,
что в реку преврашается однажды.
И я могу входить в нее не раз,
да и не дважды,
и возвращаться вверх
в течении реки.
Да мне с тобой так здорово!
Глаза закрою.
Силуэт...
Но цвет?
Какой же цвет?