Кривясь на свет и выверяя шаг (шатает ненароком от аффекта),
Бреду к тебе навстречу, милый враг, пощупать на наличие дефектов,
Без коих нет достоинств – с'est la vie. Там чем же черт не шутит, прыгну в омут,
Искать своих рогатых визави, которые внизу от скуки стонут…
Есть разговор для шустрых дьяволят, заплывших жиром в благостных глубинах,
Пора готовить для заблудших ад, бардак и хаос наводить в руинах.
Весна в загуле, март наводит лоск, катая лед до блеска по проспектам,
Как будто бы в паркет втирая воск и полируя глянец улиц ветром.
Оттаять, сдаться, выкинуть бы флаг (кристально белый) жизни на потеху,
И жить спокойно рядом, милый враг, проблемы принимая все со смехом,
Их вешая на грудь, как ордена, обид и бед разбавив аксельбанты…
Но не приходит что-то в жизнь весна, зима не митингует с транспарантом.
Куражась, март стирает все следы, льдом закрепляя старые симптомы…
Бреду, кривясь (недолго ль до беды), сперва на свет, а после, верно, в омут.
230318