Дочери Евы, мы сделаны из цветов - никаких ребер, тем более, серой глины... Пахнут рассветы лавандой и розмарином, и всеми семью из рассказанных вам грехов. В спины нам - тысячи стрел, миллион ножей, смотрят да охают, да вспоминают бога, либо сидят, попритихли, в своих берлогах, с лицами праведных жен и святых мужей. Связаны штампами, скрепами, сотней уз, прячут заначки, идут в магазин со списком: хлеба кирпичик, петрушка, пучок редиски...
"... да, дорогая, я вечером задержусь." Стены облуплены, тлеет в углу очаг...
А за окном - горизонт бесподобно-алый! Те, кто свободен от верности и начала, скажут, что дело хорошее, но не брак, только слияние душ в непроглядной тьме, наперекор этим догмам, лежащим прахом.
Я ухожу каблучками закат царапать, в росах купаться и волосы красить в медь.