***

Читаю вновь второсортный роман,
На середине не помню завязки сюжета.
Что-то было…
Например, множество дам,
Которым ты своего не жалел привета.
Что-то было…
Ты помнишь?
Кутерьма.
Куча звонков или встреч
Я не знав подзабыла,
Лишь одно помню –
Это была тюрьма!
И мне не важно, сколько кладешь белила!
Время не лечит, время стирает.
Напрочь.
Мерно идет, без отсылок к таким моментам.
Не в моготу,
Я себе повторяю: «Сволочь!»
Вновь возвращаюсь к винам или абсентам.
Долго сидеть, а потом пить остывшим кофе,
Глупо обдумывать неисправимую чушь.
Не знаю, что нужно!
Может душевный морфий?
Хотя мне хватит того, что ты мне не муж!