Пока что март еще плюется снегом,
И нас не заапрелило с тобой,
Скрипим, как на несмазанной телеге,
В погоне за мифической весной.
Спешим, как опоздавшие на поезд,
Догнать любовь, которая, сбежав,
О нас двоих уже не беспокоясь,
Трамбует страсть на полки багажа.
А мы, с довеском пухлых чемоданов,
Где груз обид, упреков, слез и лжи,
Любви больной вдогонку нашей странной
Кричим: «постой, держи ее, держи!»
Мы впрыгнули в последний из вагонов,
Обруганные вслед проводником.
И два состава, с двух сторон перрона,
Отправились.
Любовь была в другом …