Окурок догорел и опустела кружка..
Всё меньше хочется в пустую стих писать.
Изнеможённая душа.
Опустит руку просто.
И стук машинки не заполнит тишину опять.
Пропало вдохновение.
Ушла захлопнув душу.
Та муза, что так долго, тут не давала спать.
Остаток жизни прожит и нету сил вернутся.
Погиб внутри тот человек.
Что раньше мог писать.
Истерика иль хохот, терзают оболочку.
Сочится кровь внутри.
А мозг страдает вспять.
Сейчас бы написать, о чувствах, что снаружи.
Но подходить к машинке не хочется опять.
Так умирает то, что раньше было нужно.
Так умирает тот, кем был он невзначай.
Теперь лишь пустота, согреет его душу.
Заброшено всё то, чем жил и мог дышать .