Я привязалась:
к голосам - живым, но искаженным диктофонной записью,
к глазам - сверкающим, но пойманным в клетку вечности безжалостным объективом,
к словам - точным, но застывшим нелепой алфавитной вязью пикселей на экране,
к людям...
К людям, которые стали мне дороги, но которых я никогда не узнаю ближе.
Вот девочка -
с зелёными волосами, её друзья смотрят на нас со стен музеев и страниц учебников;
вот мальчик -
мечтатель и рифмоплет, он сражается с подкроватными чудищами смехом и светом - и побеждает;
вот женщина -
воплощенная смелость, убивающая войну изо дня в день словами, идущая ей навстечу, воспевая мир среди грязи и пустоты;
вот - борец с системой, прекрасный в своих убежденности и вере в лучшее...
Вот один, второй, третий - счёт идет на сотни -
они пишут, рисуют, фотографируют, путешествуют,
они творцы, рассказчики, мастера своего дела и любители,
они злые и добрые, иногда бескомпромисные, иногда - уступчивые,
и все они - люди.
Ослепительно сверкающие огни моей жизни,
люди, которые стали мне дороги, но которых я никогда не узнаю ближе -
не потому, что подойти к ним мешает робость,
не потому, что подойти к ним мешает высокомерие,
а по той же причине, что заставляет меня любить свои минус полтора и картины имрессионистов -
прекрасное прекрасно на расстоянии...
Птица Сирин