Дорогому брату, Витасу.
Вот лабиринт, - я знаю, что не выйду,
Но пройдены сто сорок три угла,
Черта, что мелом всё ж вела,
Тебе скажу, браток мой, не в обиду,-
На сорок пятом пылью изошла.
Вода закончилась на сто тридцатом,
Где - то и радость, - можно не считать,
Сил хватит горлу, - «выход» заорать,
Не думай, что я с горя, маркер - атом, -
Собою повороты изучать.
Здесь две дороги, - вверх и по стене,
Верх начинается, когда стена уложит,
Зашепчут, губы – камни: «Отче, Боже»,
Как будто, ритор, в предпоследнем сне,
Просил Того, Кто точно есть и может.
А сон последний, будет у реки,
Догонит страх подзапоздалой местью,
Начнёт пугать загробной, тошной вестью,
Но, Тот, Кто, может, - каплей до руки,
Дождём дотронется, предвестником бессмертья.