В сознание творца всех высших сил
Попал один ребёнок не рождённый.
И Господа он нашего спросил:
«Зачем я был в утробе умертвлённый?
Как мать осмелилась убить дитя,
Которого она с отцом зачала?
Мой разум существует не живя
В том месте, где конца нет и начала.
Я слышал мир и так хотел там быть,
Хотел играть с детьми, общаться, бегать.
И так хотел на белом свете жить,
Но я убит, мне нечего здесь делать.»
«Постой, дитя, ты должен правду знать,» –
Сказал Господь приятным баритоном:
«Она ведь не хотела убивать,
Но, сделав так, живёт с поникшим взором.
Из-за болезни почек, навсегда,
Рожать детей врачи ей запретили.
Из праздника получится беда,
Поэтому они тебя убили.
Твои родители ответят мне,
Но лишь тогда, когда придёт их время.
И с ними нужно встретиться тебе,
Их нерождённое, загубленное семя.
А многие хотели быть тобой.
Я постоянно слышу неразумных.
Они кричат безумною толпой:
«Зачем нам жить? Быть лучше нерождённым!»
Они не ценят дара моего,
На жизнь озлоблены, полны обиды.
И на земле, возможно оттого,
Проходят раз за разом суициды.