Как мало дней залитых акварелью.
Всё больше тех, в которых чернота
шерстинками соседского кота,
на коврике под запертою дверью,
выкладывает слово –
Пустота.
И прошлое, как провод оголённый
вновь бьёт в давно зажившие места.
И складкою у сомкнутого рта
прокладывает путь к глазам клеймённым
холодным, беспросветным –
Пустота.
Мой город насквозь мокрый и уставший
затих. Зимы поэма прожита.
И только снег, как бедный сирота,
меж мартом и апрелем заплутавший,
по ветхости дорожного холста
ручьями вышивает –
Пустота...