Февраль цинично сжил еще поэта. или
Февраль в могилу свел еще поэта,
Без радости, без тяжкого труда.
А он с усердием тянулся к свету,
И обещал: "Я скоро в степь приеду",
Но к берегу причалила беда,
Погасла преждевременно звезда.
Его стихи обласканы, согреты
Дыханием идущим изнутри.
Божественным теплом зовется это,
Оно есть не у каждого поэта,
Способное в сердцах людей парить ,
Я не лукавлю, а держу пари.
Он трепетал над каждой новой строчкой,
Лелеял ее Господа моля.
Бывало горько плакал темной ночкой,
А предо мной он в клетчатой сорочке,
Поет про молодого "скрипаля".
Застыло слово,а стихи остались,
Кричащие, как чайки над водой.
Их только надо бы собрать все в стаю,
Идея в общим - то совсем простая,
И возродится жизнь,как мир весной,
Живущим слава, а ему покой