В. С. Высоцкому 80 лет

Анатолий Румянцев
Вновь звучит хрипато стих битый, травленый,
О немыслимый булат окуджавленный.

За чадящий рой машин надоедливый
Вдаль уносится скакун привередливый.

Как каленая стрела арбалетная
Над Россиею летит предрассветною.

Впереди лишь горизонт цвета алого.
Ждем зарю, всё ждём зарю небывалую.